Entre nos

- ¿ No te da vergüenza?

- Ni eso queda. No sé qué pasa, simplemente no puedo.

- No seas imbécil, mírate, desgastas tinta, como dijo aquél señor" la inspiración no existe"

-¿ Cómo te explicas que no puedo escribir ahora? no tengo narrativa, no hay cuento, no combino ficción, ninguna hueá.

- Si se puede escribir de la nada, recuerda que la nada es para siempre.

- Me voy a ir.

- ¿ Para qué?

- ¿Y para qué voy a seguir aquí? me cambiaré el nombre incluso, seré una especie de Gabriela Mistral, viajaré por varios

países y haré un diario sobre mí y de la secretaria gringa que me serviré.

- Viste! Escribirás igual, te jodiste sola. Y por qué así de entregada, puta no más.

- Las putas me valen, tu ya no.

- No será para siempre

- No sé " la nada dura para siempre"

- Una cosa es que dura, lo otro es saber en qué momento usarla, yo creo que estás soñando aún. Viste mucha tele durante el año.

- Solo vi una serie.

- A eso me refiero, la televisión te hizo mal.

- Fue lo único que vi, me iré de todos modos.

- ¿Volverás? Por lo menos yo te extrañaré

- ¿Tú? No me vengas con consuelos ridículos, eres solo una muñeca, yo te hice, te puedo botar si quiero.

- Claro, de todas formas asumiste que no podías dormir, andar sin mí. Eres tú la de las ideas. Y como dices solo soy una hueá de lana como cabello y tela blanca por todo mi cuerpo. Ah, y no creo que me botes, eres una cobarde de mierda.

- Iré sola, no eres tú el motivo, eres falsedad, es ella lo real, el amor.Tú eres símbolo y me puedo desquitar dejándote aquí debajo de la cama. Mira que ya dejé de ser una niña y haré de la nada la inspiración perfecta para botarte, quemarte. Solo a ti, porque a ella, ni por lástima sé que no la tendré, no podré sacármela de la cabeza.

- Por suerte me amaste también.

- Sí, suerte y pasado. Porque a ella todavía la amo.

Limítrofe

Ponte de rodillas y mira los callos

de mi pecho desproporcionado.

No corras por el mapocho

que te haces añicos, te haces más pequeña.

Invítame a una copa de ferné

que quiero amargarme la vida.

Y espero sentada ancianamente

con el pucho prendido, con las axilas sudadas.

No te cuento esta historia

por la ausencia de culpa en flor.

Y me despreocupo, ya que la tuya

se ha partido como labios de invierno.

He cerrado el hocico mi bella señora,

ahogándome en el aire que suelta

el perfume de una silueta abandonada.

(...)

" La gente siempre está buscando los rincones para mirarlo todo.
Si te pones al medio, no hay nada" - Astorga Valeska

Porque contamos el camino preciso
sin tener esa certeza puesta como pañal de tela.
Hay migajas dentro del pecho que no autorizo a descubir.


Debajo de mi cama hay polvillo de la tarde,
con las presencias sonámbulas, con sus relojes
retraìdos, y la sintonía perdida en un porqué
que no pretendo mencionar.

De luto

¿Ves la panty rota de esa mujer
cuyos ácaros corren por su falda
transpirados en silencio?
Ella cierra las piernas, quiere ser santa.
Aunque sea por cortesía.

Se ha callado dos veces
mordiendo la inercia de su amargura,
algo le falta, algo grita.
Esa voz que se oye y no hay nadie.
Esa dueña ingrata que la ignora.

Y se carmone la lengua de la noche
con que las cuatro estaciones
recorrieron sus senos,
recorrieron su aliento
recorrieron su orgasmo
reocrrieron su alma.

No hay canción para dormir,
ni vestido para el día siguiente.
La mesa está servida para los mismos días.
Días que espera y que caga
después de sentarse a tomar el té.

Ronca escupos de enojo,
y putea a las palomas,
putea a los ríos, putea a los vientos,
putea a los niños, putea la misma vida.


Y se jode, se marcha, desaparece.

Se va a la mierda( su madre)

La favorita.

Hey, pequeña, no seas tan drástica
solo te pido el último chance, lo juro.
Que la distancia perfore mis ansias de poseerte.
Que la noche deje ser nido tentador.

¿ Es que no lo entiendes?
Todos lo saben, todos comentan
el querer abrirte y pasar mi lengua
dentro de ti.

Me da lo mismo que tengas
esa fama de puta alocada,
que esperan bocas verdes
hacértelo brusco y sin noción.

Me impresiona tu esencia
intacta en todo el ambiente.
Ese olor impreso
que invade mis pulmones,
dejando sin salida
los deseos de tocarte.

Y me acerco inquieta,
alguien me ha ganado,
pero no me rindo.
Quiero sentirte,
lamerte, chuparte.

Tu quietud me llama,
dirigéndome con temor
en las manos.
Lento, vamos lento pimero.

Así, no pares, acaba conmigo, acaba preciosa,
más fuerte, más rápido, sáciame.
Justo en el centro, ahora hasta el fondo.
Ahí, ahí, ahí
¡Qué rica eres!

Siempre serás la única,
la favorita.
La mejor mermelada de mora.

Treinta.

Hay cosas que nos impresionan
como la raíz cuadrada de aquello
que nos marca el día inicial.
Produciendo esos paisajes sin restas,
sin divisiones, sin simplificar.

Teniendo adentro del bolsillo
ventanas abiertas
del prodcuto anterior.
Y potencias la entrada
de este elevado amor.


No hay cálculo que sacar
para incógnitas que no hay.

Estaciones.

Mientras miras las hojas
percibo el sabor de la sustancia,
se disuelve en mi paladar, pegada
como chicle enorme y desaparece
dejando marca en mis labios.
Te volteas y opinas
sobre el agua café.
Nos rodea por el frente, junto
con gaviotas que nos cantan
y nos invitan a cerrar los ojos,
poniendo como escena el aire de playa
en periodo de primavera.
Hay ojos dispersos a nuestras espaldas
con tonadas imprudentes y alardes ambiguos,
con la maña corriente que lleva a lo nada.
Esas siluetas que nos importan pero sin importar
y brincamos por medio de la risa,
esa canción que nos gusta escuchar.
El sol se ha puesto terco y desteñido,
bajando sus penurias a través del aire,
observando la tierra como despedida
dejando que la noche cubra los cuerpos.
Marcando más en el tuyo y el mío.