domingo, 13 de marzo de 2011
Ven.
miércoles, 9 de marzo de 2011
Te extraño más que nunca
Vocales.
sábado, 29 de enero de 2011
Una persiana
martes, 4 de enero de 2011
Entre nos
- ¿ No te da vergüenza?
- Ni eso queda. No sé qué pasa, simplemente no puedo.
- No seas imbécil, mírate, desgastas tinta, como dijo aquél señor" la inspiración no existe"
-¿ Cómo te explicas que no puedo escribir ahora? no tengo narrativa, no hay cuento, no combino ficción, ninguna hueá.
- Si se puede escribir de la nada, recuerda que la nada es para siempre.
- Me voy a ir.
- ¿ Para qué?
- ¿Y para qué voy a seguir aquí? me cambiaré el nombre incluso, seré una especie de Gabriela Mistral, viajaré por varios
países y haré un diario sobre mí y de la secretaria gringa que me serviré.
- Viste! Escribirás igual, te jodiste sola. Y por qué así de entregada, puta no más.
- Las putas me valen, tu ya no.
- No será para siempre
- No sé " la nada dura para siempre"
- Una cosa es que dura, lo otro es saber en qué momento usarla, yo creo que estás soñando aún. Viste mucha tele durante el año.
- Solo vi una serie.
- A eso me refiero, la televisión te hizo mal.
- Fue lo único que vi, me iré de todos modos.
- ¿Volverás? Por lo menos yo te extrañaré
- ¿Tú? No me vengas con consuelos ridículos, eres solo una muñeca, yo te hice, te puedo botar si quiero.
- Claro, de todas formas asumiste que no podías dormir, andar sin mí. Eres tú la de las ideas. Y como dices solo soy una hueá de lana como cabello y tela blanca por todo mi cuerpo. Ah, y no creo que me botes, eres una cobarde de mierda.
- Iré sola, no eres tú el motivo, eres falsedad, es ella lo real, el amor.Tú eres símbolo y me puedo desquitar dejándote aquí debajo de la cama. Mira que ya dejé de ser una niña y haré de la nada la inspiración perfecta para botarte, quemarte. Solo a ti, porque a ella, ni por lástima sé que no la tendré, no podré sacármela de la cabeza.
- Por suerte me amaste también.
- Sí, suerte y pasado. Porque a ella todavía la amo.
sábado, 20 de noviembre de 2010
Limítrofe
Ponte de rodillas y mira los callos
de mi pecho desproporcionado.
No corras por el mapocho
que te haces añicos, te haces más pequeña.
Invítame a una copa de ferné
que quiero amargarme la vida.
Y espero sentada ancianamente
con el pucho prendido, con las axilas sudadas.
No te cuento esta historia
por la ausencia de culpa en flor.
Y me despreocupo, ya que la tuya
se ha partido como labios de invierno.
He cerrado el hocico mi bella señora,
ahogándome en el aire que suelta
el perfume de una silueta abandonada.
jueves, 21 de octubre de 2010
(...)
Si te pones al medio, no hay nada" - Astorga Valeska
Porque contamos el camino preciso
sin tener esa certeza puesta como pañal de tela.
Hay migajas dentro del pecho que no autorizo a descubir.
Debajo de mi cama hay polvillo de la tarde,
con las presencias sonámbulas, con sus relojes
retraìdos, y la sintonía perdida en un porqué
que no pretendo mencionar.