¿Ves la panty rota de esa mujer
cuyos ácaros corren por su falda
transpirados en silencio?
Ella cierra las piernas, quiere ser santa.
Aunque sea por cortesía.
Se ha callado dos veces
mordiendo la inercia de su amargura,
algo le falta, algo grita.
Esa voz que se oye y no hay nadie.
Esa dueña ingrata que la ignora.
Y se carmone la lengua de la noche
con que las cuatro estaciones
recorrieron sus senos,
recorrieron su aliento
recorrieron su orgasmo
reocrrieron su alma.
No hay canción para dormir,
ni vestido para el día siguiente.
La mesa está servida para los mismos días.
Días que espera y que caga
después de sentarse a tomar el té.
Ronca escupos de enojo,
y putea a las palomas,
putea a los ríos, putea a los vientos,
putea a los niños, putea la misma vida.
Y se jode, se marcha, desaparece.
Se va a la mierda( su madre)
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